Se alejaba. Y mientras se marchaba aquel convoy lleno de
incertidumbres y alguna esperanza me pregunté qué hubiera sido de mí. Dónde habría llegado. El
problema no fue tanto no subirme al vagón, porque a la estación había ido. Era la hora,
el andén rezumaba incógnitas que ni resolvería entonces, ni ahora, ni después. Pero nunca compré billete. Estuve frente al mostrador,
mirando horarios y destinos, jugando a imaginarme viajando lejos de mí. Pero eso fue todo. Un juego con pinta
de acertijo del que salía bruscamente
cuando me costaba respirar.
No tenía claro cómo me sentía, un viaje con picos de emociones contradictorias. Pero no compré billete, y yo ya sabía que las cosas no ocurren con desearlas.
Siempre se lo decía a quien me quería escuchar. Las cosas ocurren por que se
hacen. Y un tren no te lleva a ningún lado si lo más cerca que estás de él es en el andén. Si no subes los
escalones que te llevan a tu asiento, y a la postre a tu destino. Y si te frena
desconocer como es el final del trayecto no viajas, y entonces sólo te queda pensar en lo que podía haber sido un viaje convertido en
fantasía.
Yo me senté en un banco de
madera en el andén. Ya había estado ahí. Resulta que mi vida había sido un ir y venir constante hacia otros lugares. Y no siempre
me quedaba mirando la cola de los trenes, la estela de humo que ya no salía de las locomotoras. En ocasiones me había montado en el vagón, había ocupado mi sitio y había visitado lugares. Pero ahora no. Nunca me había montado en ese tren, siempre con la
incertidumbre de si volvería a pasar, de si habría billetes. Y sentado en el banco miré a mi alrededor y vi una estación bonita, ornamentada, agradable. Y pensé que lo mismo no era subirme a aquel tren
lo que ansiaba a ratos. No. Creo que lo que andaba buscando era transitar por
esa estación y saber que los
trenes pasan, y que llegado el momento, cuando tuviera las ganas y el billete,
me podría subir a mi
convoy. Y viajar lejos de mí, o conmigo. O
sencillamente viajar.
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